Любов и други бедствия

Устните й горят с цвят на малина през август

Зад завесите

Устните й горят с цвят на малина през август

Снимка: Valeria Boltneva

Този текст ни беше любезно предоставен от сайта Mama Ninja. Автор е Лени Рафаилова.

Ноември върти зимната си проскубана опашка и бърза да се скрие на завет в автобуса. Най му е добре в неделя вечер. Вее се и се развява по празните поокъсани седалки, подпира ръце на изпотените стъкла и се плези на прогизналите минувачи отвън.

Почуква с кокалести пръсти по стъклото и рисува неприлични знаци. Завира острия си нос в перфоратора и се смее с хрипкащ глас. Мушка се под седалките и души като разгонен самотен пес. Опитва се да намери някое загубено, дребно и окаляно парченце нежност.

Тя е млада, тъмнокоса с тънки глезени и обли колена.

В погледа й гърмят далечни звезди и комети със зелени опашки. В косите й пробягват премръзнали капчици дъжд. Тъмен чорапогащник и боти без ток. Малка сива пола, тънко разкопчано палто, грешно преметнат шал, шапка в лилаво, обърната с козирката назад. Скрила ръце в джобовете, вперила поглед навън. От дъха й стъклото просветлява и сълзи. Седмата спирка. Тя става нерешително и слиза от третата врата. Ноември се шмугва покрай нея. Автобусът потегля празен.

Той. Хваща ръката й, целува очите й и говори тихо. Не носи цветя.

Тръгват да прескачат локвите в синхрон. Тя трепери и се сгушва в него. Студеният дъх на ноември се е мушнал в джоба на палтото й и внимава да не се издаде. Във входа зъзнат стари паяжини, паяците отдавна са избягали оттук. Провиснали като прокъсани платна на изгубена в океана лодка, те се люшват апатично от дъха на прегорялата есен, мушнала се през вратата. Тя събира припряно разпиляната си коса, но три дъхави червени листа се изплъзват от ръцете й и политат навън с дъжда.

– Ще приготвя нещо за хапване. Извинявай, днес още нищо не съм ял. Искаш ли и ти една пържола?

Тя е смутена до козирката на шапката си. Такъв въпрос не беше очаквала.

Стомахът й се е свил от напрежение, трепет, очакване, желание и голяма порция страх. Усеща болезнено движението на кръвта в тялото си и бумтенето на сърцето, което като претоварен парен котел всеки момент рискува да се пръсне.

– Благодаря ти, не съм гладна. Ще почакам в стаята. Тук, нали?

– Да, заповядай! Малко е тясно, ама толкова ми отпуснаха нашите.

Тук тя се опулва вече реално притеснена от възможността за среща с родителите. Той отгатва мисълта й, оцветила в червено светлото й лице.

– Не се безпокой, няма ги. Ще се приберат по-късно. Веднага се връщам. Настанявай се. Искаш ли да излезем навън да пием по нещо?

– Да, би било чудесно да излезем навън.

Седнала на ниското легло, тя се оглежда смутено и нервно потрепва. Изглежда така, като че ли търси най-прекия път за бягство. Той отива в кухнята.

"Господи, какви ги върша? Какво правя тук? Та аз едва го познавам, с кой акъл се съгласих да дойда, че и у тях, вместо в някое претъпкано кафене?! Очите му, проклетите му сиви очи ме подлъгаха и тая дълбока тиха скръб, дето се е утаила на дъното им. А и на никого не казах къде отивам, ако ме светне тук, няма да ме намерят с дни... Дали има телефон тук?"

Тя надига глава, после се изправя и тършува из стаята с поглед.

"Не, не виждам телефон, вероятно е в съседната стая. За първи път виждам някъде лилави пердета, но тези тук си стоят добре. Вероятно са сложени, за да го скрият от погледа на съседите в отсрещната кооперация."

Тя повдига завесата и поглежда навън. Високо орехово дърво. Зад него – стара къща. Възрастен мъж пренася дърва и кашля сухо.

– Ехо, как си? Още не си избягала, а?

Той е влязъл, без да го усети, и стои плътно зад нея. Ръцете му я обгръщат, тя усеща дъха му и топлия допир на лицето му. Краката й се превръщат в разтопен марципан, очите й сълзят от топлината на тялото й. Гърдите й са напрегнати в стегнатия сутиен.

Едва докоснал с устни ухото й,


малките светли косъмчета по ръката й щръкват, а горещи тръпки се втурват опиянени от врата й чак до петите. Ръцете му са меки и топли, пръстите му нежно отмятат косата й. Устните му се впиват във врата й, лепкави и горещи, целувките му парят по кожата й както сдъвканото зрънце черен пипер пари по небцето.

Придърпва я по-близо до тялото си, тя усеща учестеното му дишане, но едва долавя своето. Обръща се и очите им се впиват едни в други, мътни от преливащото желание за близост. Тънката блуза се смъква от раменете й и пада немощна на пода. Тя се сгушва в него като дете, което се страхува от гръмотевична буря. Той целува разбърканата й мека коса, отдалечава я леко от себе си и се вглежда в пъстрите й очи. Тя свежда поглед, свила рамене, като премръзнала от леден полъх бреза. Уплашена е почти до смърт и дори не трепва.

Бузите й са почервенели, устните й горят с цвят на малина през август.

Той повдига главата й, целува очите й и я прегръща отново. Ръцете му я държат здраво, но тя вече не иска да бяга. Усеща спокойствието на топлината му и иска да остане в нея. Иска тази топлина да я обгърне и тя да потъне в нея, да загуби силите и мислите си и никога да не я напусне. Той усеща как дишането й става по-равномерно, как пулсът й се забавя, как свитото изпънато тяло се отпуска в ръцете му.

Нежна и топла, кожата й вибрира при допира на пръстите му. Освобождава гърдите й от примката на сутиена и те се отпускат меки, обли и топли в дланите му. Ухаят на жасмин и люляк. Зърната им, малки и тръпнещи, оставят по устните му вкус на мед и сол. Капки пот по челото му. Погледът – мътен от желание, пръстите на ръцете му – горещи и влажни. Пристъпват няколко крачки.

По пода пълзят отражения от уличните лампи, причудливи и весели, промъкнали се нахално зад завесите, шарят и подскачат като подивели светулки в дъжда. Чаршафите са хладни и попиват топлината на тялото й. Той сваля бавно малката сива пола, чорапите, бикините с цвят на небе. Тя е свила крака, колената й се притискат едно в друго, после се отпускат немощно и се разтварят.

Ноември духва през пролуката в притворения прозорец и засрамен се мушва в хралупата на задрямалия кълвач във високия орех зад прозореца. Тя е мокра, мека и гореща. Очите й сълзят от възбуда и болка. Миглите й са пропити с дъха му, дъхът й е потънал в устните му. Тялото й се опъва като струна на китара, той усеща звука му, вкусва аромата му и потъва в дълбоката му топлина. Тя е музика, неговата музика. Той е стихът й, думите й и вече целият свят.

Пробуден, кълвачът подава рошавата си глава, отръсква закъснели капки дъжд от крилата си и махва за довиждане на ноември. Есента си отива наперена и с пълни джобове нежност.

Автор: Лени Рафаилова